喝茶的时候眼皮跳了一下。
我合上沈从文的《边城》，从田园牧歌里走出来。
这茶，真醉人。
醉得我像个不经事的少女，凭过往些许雪泥鸿爪，撑长篙过人海慰藉着每一个唾手可得乍见即欢的花晨月夕。
三年“大疫”后，大多人都顶着春寒料峭谋生，无暇顾及向阳山坡舒开了一小片嫩绿，匆匆忙向死而生。街上、公车上、地铁里，一波一波，浪潮似的，至死方休。
我们甚至停止了思考，今日的冷汤，明日若能换成热饭，眼里便会有光，温热的烟火气，终究成了生命的全部意义。
可是，别指望日子能给你什么。
周而复始的覆辙重蹈久了，身后只会拖一串盲目的忙碌的影子，从一个渡口到另一个渡口，从一个人到另一个人。边城茶峒的翠翠说不出口的爱，你也不会，抑或嬉皮笑脸地说出来，长河呜咽，湮没了本应该聆听的那张脸。
惊蛰前夕，等不来春雷的我，听任何歌都觉得是靡靡之音，哼哼唧唧无病呻吟。
这个时候，闰金来找我。
“听说你把我写死了？”
他见我第一句，就开始数落。
我知道他没有认真读我关于他的文字，勉强解释肯定行不通，于是给他泡了茶，是玉文兄从杭州带来的雨前龙井，一叶一芽，一旗一枪。
闰金浅浅地喝着，眼里的扑朔已经欲盖弥彰。
“老了？”我刻意让自己眼角的皱纹棱角分明，暗示闰金我的感同身受。
&nbs
第53章 别指望日子能给你什么[1/2页]